Piernas

Enchufe

Un solo guante

Un beso raro

Un cierto cansancio

Produciendo ruido

Autorretrato

Te miro pero estoy muerto. Era viejo hace cincuenta años, así que tengo que estar muerto. ¿Cómo puede ser entonces, cómo puedo estarte mirando? A lo mejor, es que tú también estás muerto.

La abuela solía contarnos batallas, sobre todo historias del abuelo. A veces perdía el hilo y guardaba silencio un momento, se mordía un poco el labio y miraba hacia abajo. Y yo sabía que intentaba recordar cómo seguía la historia y no lo que había pasado realmente.

El dulzor de la memoria es un sabor que nada jamás pudo igualar, ni siquiera el mejor dulce de mi abuela. Pero ¿cómo saberlo, si la propia definición de dulce es el recuerdo del primer caramelo?